Tra quelle piccole dita
ci passa la speranza
di non voler vedere altro,
le lacrime
negl'occhi
e il sangue
che racconta
una terra per tutti
promessa dall’alto.
L’alto,
forse il cielo
prima che fosse fuoco
e fumo che secca la gola,
o da Dio
prima che diventasse
più amico degli altri, non sai
e non puoi chiedere al tempo.
Non sai perché noi qui
si muore tutti,
gli amici volano via,
non ne torna uno
e ti lasciano solo
al buio.
Non era così, dicono
ma non sai quando
nè come.
Tra quelle piccole
piccole dita
c’è tutto il secolo
di una storia sbagliata.
