Un maldestro bisogno

E ascolto il tuo dolce sorriso

al il mio maldestro bisogno di calore.

Ché la tua limpidezza è carezza

e grida nel mio silenzioso guscio.

Potremmo un giorno guardare
dalla finestra i colori del mare?
Taci a bocca socchiusa,
come a tentar di fermare
quelle lame radenti le gote
delle mie bambole di bimba.

D’altra parte il tuo vaso antico
porta in grembo la bellezza del vissuto
di chi sogna un poco
senza versare gocce distratte.

Sazierai la mia sete lasciando
che quel vaso saggio e immortale
strabordi del moto delle mie brame?

Il silenzio non si regge.

Deve cadere.

I battiti del tempo attendono immobili.

Home

E sì, sarò a casa
tra un po'.
Che forse è proprio questo
quel che voglio.
Allungarmi con le braccia
per chilometri fino a
sfiorare il tetto.
Che forse è proprio
per questo che resto così,
dimezzata e 
sempre sotto sforzo
nonostante sappia
di essere solo umana.
Lascio ancora la fune
attorno alla cinghia
stretta da un capo
e dall'altro ci sei tu
a tirare con la vita
dalla tua.

Tormento di un dio minore

Cos’è dunque la bellezza
se d’ogni arte è il fine?
Tra le insidie è la più amata,
essenza d’ogni utopia,
ascia su ogni dunque.

(Molecola che sfugge
e sguazza libera nel caos).


Il suo mezzo è un dio minore
di lei un infante eterno
che non conosce freni, né peccati:
ama quanto violenta,
e crea mentre distrugge.
Traccia linee e sentieri
che si fan specchi in cui guardare.

Il sogno che teme o brama un arrivo
non ammette che un solo termine:
il punto in calce al quadrato.

E raccattando parole
da scatole di memoria
le adagia piano a mani giunte
in letti di foglie leggere e crude.

E soffre questo mio dio,
e si tormenta
come un mal d’amore,
per la straziante bellezza del creato,
indecifrabile mistero umano.
che non si ha il potere di svelare.

Musica

Mi librano in volo queste note

su soffici nuvole leggere

come madri in estasi d’amore

senza una meta

senza un motivo. 

Fuggo dalla gravità,

ovvio, quotidiano pane

dal sacco carico sul dorso. 

Senza tragedia, né lacrima

ascolto il canto delle ali,

sbirciando i colori della terra. 

E ritorno giù serena , gaia

con la voglia di urlare al mondo

la gioia di guardare dal cielo.

Mistica (la pioggia)

Nella pioggia si posano
deliziose molecole,
sul vetro in cucina,
risuona il loro tocco.

Quell’odore singolare
di ciò che un tempo
non aveva peso,
né forma, ora cade.

Nella pioggia ritorno bambina:
ogni goccia si fa domanda
racchiusa in una foglia d’ossigeno
dove respira di mistica sostanza.

E dentro risuona l’idea di un Uno
che solletica la mente e gioca
con ogni dubbio così inciso.

Si svela ora,
in un’ipnotica preghiera
nella pioggia.

Un ritorno come altri

Come di schianto di faccia

contro un muro

dalla calce ancora fresca

s'attacca e spacca la pelle.

Ed è questo il mio ritorno

uno a caso, come altri

per trovare nuova energia,

per captare onde abortite

sulla spiaggia in pasto ai lupi.

Yes, I can.

Sono anch'io un lupo.

E questo è il mio ululare

al far della sera.

Ed intanto trema

la tua schiena

trema il petto

e le zampe che credevi

coperte di sabbia

penzolano nel mare.

Perché non siamo noi

quelli dell'horror vacui.

No, non siamo noi.

Cinico disincanto

La vista si confonde riversando

in un calice già colmo di alcool

qualunque tentativo di pensiero.

 

Un pettine impigliato tra i nodi

di un manto notturno, le luci

strozzano un liquido passaggio

nelle salde fessure della sera.

 

Stasera voglio sputare il mio livore,

energia ad alta tensione

che rifletta le stelle eclissate

dall’impudicizia in buon costume.

Stasera la rabbia e l’inquietudine

le annego e le riverso sugli astri

da far colare giù, sul capo di chi bieco

se ne serve come cenere al vento.
Magari quell’acido corroda il guizzo

tanto da strinare la cura del ributtante bacino.

 

Dovrei essere più cinica

lo dicono tutti, il disincanto

dovrà fare il suo corso.