Il poeta e il bancone

Sono un pezzo di legno

una volta pregiato,

ma tu mi abbracci

con i gomiti larghi

perché altro non puoi.

Reggi tra le mani

un bicchiere

quello della staffa,

per diluire il rosso

troppo denso

della sua assenza.

Ah! Se l'avessi amata,

se l'avessi cercata, ti dico

nei tunnel neri e

ricciuti dei suoi capelli

inespugnabili.

Se l'avessi conosciuta...

Ma non l'hai fatto.

Capisco amico mio,

troppo presa era lei

a difendersi da guerre

e da crisi

che non ha avuto mai

e a riempire le cose

di sentimenti

che non erano lei

e non erano te.

No, non cadere.

Sorreggiti pure a me
finché ti va;
così che possa percepire 

ancora un po' la tua anima

e la vostra pena.

 

E ora?

Non hai niente

da offrirti

se non la staffa

stanotte.
Alla tua.

Servomuto

Ho sentito, lo giuro,

un servomuto parlare d'amore

ad una camicia che in silenzio

lo abbracciava leggera.

- Proteggimi nel sogno

dal fumo e dai comignoli e

lasciami volare con gl'occhi

nell'altrove - Diceva.

Ho sentito un servomuto

parlare d'amore ad una camicia,

lo giuro,

di tramonti di sangue e

orizzonti lontani

dove lasciare gli occhi al vento.

Seduti su una pietra

accarezzata dall'acqua,

lei lo abbracciava.

Come un giglio

Foto di Annamaria Mazzei

Un fiocco sul tuo viso

quel sorriso ingenuo

profuma di lavanda.

La  tua gentilezza

ammutolisce gli stolti

ripaga i simili.

Ti riconoscerò da lontano

amica cara,

come un giglio

nel campo gonfio

di torba e di guado.

E non sarai sola.

Ché ci son delle volte

in cui non se ne può più

delle banalità del male,

ci provasse ad essere un po' geniale!

  

E si rifugia lei

in una vecchia foto 

sbiadita dal tempo,

dove tutto sembra diverso. 

Tutto in quel silenzio

aderisce all'anima.

Il respiro si fa armonico

diviene storia.

Forse è la materia

di cui siam fatti sogni.

E non sarai sola,

non sarò sola.

Vorrei più niente al mondo

Foto di Annamaria Mazzei

Vorrei più niente al mondo
e non stiamo parlando del Niente,

ma di niente.          
Di ciò che non s’ha da dire,

di ciò che non si voglia,

né deve dire.

Nemmeno tra le righe di un foglio bianco

di quell'istante in cui la parola manca
manca e non vuoi che arrivi.

È riposante il niente,
ci si trova in un grado zero, fluttuante
come il galleggiante del water,

un istante dopo si può precipitare

come Icaro o spiccare
come una medusa

dalla bellezza invisa
Perché fa paura il niente?

Bisogna rigurgitare

spazzatura di ogni sorta

per sentirci su questo mondo?
Vorrei più niente al mondo.

Età del nero

Una storia che sporge

su d’una distesa di specchi

il riflesso è poco più che un nulla 

opaco

appannato 

dall'alito di racconti 

e di facili simpatie.

Nero

Ogni Età ha il suo colore

la scala è giunta qui.

Narcosi di Sisifo

e dei suoi figli:

igiene del mondo

falcidia acquiescente di barbari

Vorrei più niente al mondo

Vorrei più niente al mondo
e non stiamo parlando del Niente,

ma di niente.          
Di ciò che non s’ha da dire,

di ciò che non si voglia,

né deve dire.

Nemmeno tra le righe di un foglio bianco

di quell’istante in cui la parola manca
manca e non vuoi che arrivi.

È riposante il niente,
ci si trova in un grado zero, fluttuante
come il galleggiante del water,

un istante dopo si può precipitare

come Icaro o spiccare
come una medusa

dalla bellezza invisa
Perché fa paura il niente?

bisogna rigurgitare

spazzatura di ogni sorta

per sentirci su questo mondo?
Vorrei più niente al mondo.

Stupefatta e muta

Si cade ancora su frattaglie di sé stessi

dietro  gli angoli di queste stanze

dietro gli angoli del tuo volto.

Resto sorpresa dalle mille assonanze

e dalle esitazioni che dividono

e  arricchiscono l’anima

nella notte calda di respiri.

Mentre dormi nel tuo altrove,

resto in veglia

a disegnare la schiena,

isola di silenzi

che ho imparato ad amare

sola, 
nel mezzo d’oceani vacui.

Ti lascio andare, 

ma mi rincontrerai

stupefatto e muto

sulla battigia

dopo attimi di eterno

ad inciampare su di noi.

Il mio paese è incartapecorito

Il mio paese è incartapecorito perché ci ha educato a recepire la parola arte e la parola cultura sempre correlate all’immagine di passatempo, svago, orpello da mostrare in bella vista.  E si rimane delusi quando si scopre di non essere nati geni. I geni sono coloro che vivono le proprie inclinazioni, artistiche o meno, in forma di vocazione, professione  (beruf dicono i tedeschi) identificabile con l’io proprio, a tal punto dunque da divenirne malattia e ragion d'essere. Il fare arte e cultura, così come l’usufruirne, in Italia invece è stato assimilato ai fenomeni psicologici di tipo post-adolescenziale. Qualcosa che rende istrionica e fascinosa una persona, ma non qualcosa che può rendere la persona un professionista o un critico esperto di quell’arte, mai.