Vorrei più niente al mondo

Vorrei più niente al mondo
e non stiamo parlando del Niente,

ma di niente.          
Di ciò che non s’ha da dire,

di ciò che non si voglia,

né deve dire.

Nemmeno tra le righe di un foglio bianco

di quell’istante in cui la parola manca
manca e non vuoi che arrivi.

È riposante il niente,
ci si trova in un grado zero, fluttuante
come il galleggiante del water,

un istante dopo si può precipitare

come Icaro o spiccare
come una medusa

dalla bellezza invisa
Perché fa paura il niente?

bisogna rigurgitare

spazzatura di ogni sorta

per sentirci su questo mondo?
Vorrei più niente al mondo.

Stupefatta e muta

Si cade ancora su frattaglie di sé stessi

dietro  gli angoli di queste stanze

dietro gli angoli del tuo volto.

Resto sorpresa dalle mille assonanze

e dalle esitazioni che dividono

e  arricchiscono l’anima

nella notte calda di respiri.

Mentre dormi nel tuo altrove,

resto in veglia

a disegnare la schiena,

isola di silenzi

che ho imparato ad amare

sola, 
nel mezzo d’oceani vacui.

Ti lascio andare, 

ma mi rincontrerai

stupefatto e muto

sulla battigia

dopo attimi di eterno

ad inciampare su di noi.

A volte

"Qualcuno tornerà
per sentire la tua voce,
per dirti che la vita è un gioco
in mezzo ai prati,
che il tempo non ha fine
se vivi per qualcuno.
Qualcuno tornerà"

La violenza ha peso e forma enormi

e non entra nel foro,

troppo piccolo,

misero

dell’occhio della giustizia.

E verranno a dirti

– Dove sono le prove che l’hanno ammazzato? -

A volte è necessario il silenzio.

A volte no.

Bisogna ordinare di tacere

per quel qualcuno

che viveva per lui.


(Al caso Cucchi)

La leggerezza della paura

È un labirinto di specchi

quella gabbia e

si gioca da soli

a sbattere di continuo

il muso sciocco.

“Fammi entrare".
"Sì, ma io?” “Ma tu cosa?”

Il coraggio è di chi non capisce

che la paura rende lucidi

con gli occhi gelidi e liquidi

quando si guarda il sole.

Ché non mi basta il sangue

che scorre nelle vene.

Non basta più.

Non c’è più forza

che trattenga le braccia tese

per un altro abbraccio

caduto nel vuoto.

Non c’è più alba che tenga

a mimare scorci nuovi di cielo.
Tutto appare stentato,

tremante e nudo.

“Ed il nostro tempo?”
Il nostro tempo è una cornice

intagliata d’ipocrita audacia

che smaglia i nodi della fine.

Tra quelle piccole dita

Tra quelle piccole dita 
ci passa la speranza 
di non voler vedere altro, 
le lacrime 
negl'occhi 
e il sangue 
che racconta 
una terra per tutti
promessa dall’alto. 

L’alto,
forse il cielo
prima che fosse fuoco 
e fumo che secca la gola,
o da Dio 
prima che diventasse
più amico degli altri, non sai
e non puoi chiedere al tempo.

Non  sai perché noi qui 
si muore tutti,
gli amici volano via,
non ne torna uno
e ti lasciano solo 
al buio.
Non era così, dicono
ma non sai quando
nè come.

Tra quelle piccole
piccole dita
c’è tutto il secolo
di una storia sbagliata.

Nemmeno il distintivo

Ascolta

in silenzio.

Stammi a sentire.

Non sono chi hai conosciuto

non lo sono stata mai.

Tu credi,

credi di sapere

di poter dire

delle mie debolezze,

delle mie ingenuità.

Credi di sapere

perché ho tagliato i capelli

senza toccarli o guardarli

distratto come sei

a fare girotondi compiaciuti

attorno al tuo ego dilapidato

dalle tue stesse mani

Perché vedi tutto

a forma di imbuto?

O così vuoi farmi solo credere?

Vedi il mondo da lì dentro

e giri dalla bocca larga

alla stretta

solo se a te conviene.

Sei solo chiacchiere,

senza nemmeno il distintivo,

nemmeno il distintivo.

L'ospite

Rivedono la luce
gli occhi miei per un momento,
palpebre svelano specchi d'anima
e al sol pensar languido
sbocciano fiori di Narciso.
Tuona il bisbiglìo dell'ospite
che mi agguanta con la sua vita
e mi invita ad osservare la sua anima,
perduta nella dannata bellezza.
Le mie anche tremano,
i suoi sguardi mi svestono
ma freddo non sento.
E' brezza di vanità venerea
e volteggio felice ed inquieta.

   Ipocrita onestà di donna
 o saggia bontà d'animo
       fuggire dalla fugace vanità,
           non rompere sogni condivisi e
                non destar l'anima sopita altrove?
           Amo quei sogni ma sanguinano

                     le mie labbra dai morsi del desiderio.

Quando l'aria accarezza la collina

Libera mi sento in cima ad una collina

Quando sento la mia pelle calda

stirarsi dell’ebbrezza di nettari profumati.

Mi sento libera quando l’amo, quest’uomo

anche negl’anfratti più bui delle sue cantine,

quando cieco non vede

che la natura di una carezza

prigioni di sorta non teme.

Libera mi sento quando riconosco

me stessa negl’ occhi d’ognuno

e quando le sue labbra

anch’esse si fanno mie.

Quando il suono di un filo di nylon

diventa prezioso in un attimo d’eterno.

Libera , quando vedo l’aria

che morbida accarezza la collina

fino a perdersi lontano.

E i miei occhi vorrebbero perdersi con lei,

oh quanto vorrei!

E quanto vorrei che l’ultimo uomo,

l’ultima donna, che non incontrerò mai

né all'incrocio, né sul tram,

possano gioire libere

della carezza di quella mano

come foglie d’erba fresca

sulle distese colline.

Oltre

Per il mio ventre gonfio
coprirò il capo di cenere
aspettando di essere polvere.
E per le mie folli corse
metterò ganasce alle caviglie.
E si darà gloria alla vita
con la mano tra i capelli 
a strappare il bieco timore.

Spenti i riflettori
le luci giacciono
e tace il coro.
Trema il petto
d'un lamento
che non vuole
non deve cantare.
Non ora,
non di sera
non qui.

Sia l'infelicità 
preziosa compagna,
a immaginare 
nuovi tempi
e spazi.

La libertà è saggezza
ad obbedire ad essa
si va oltre la soglia
del presente infinito.

Ho raccolto il tempo tra le dita

Ho raccolto il tempo tra le dita
in tasca l’ho nascosto, nella tua
tra le conchiglie smussate dal sale.

Cerca bene
e senza fretta
come sai fare tu.
Mi troverai tra le nicchie
assisa sugli scogli
ad aspettare
i tuoi baci sulla fronte
sempre in rotta
per la sottile linea
che imprigiona
lo sguardo
ne palesa il limite.

E volgerò i miei occhi
ogni qualvolta mi ritroverai
perché troverò la pace
di cui mi sazia solo il mare.

Come un giglio. (Dedicata)

Un fiocco sul tuo viso

quel sorriso ingenuo,

che profuma di lavanda.

La  tua gentilezza

ammutolisce gli stolti

ripaga e ammalia i simili.

Ti riconoscerò da lontano

amica cara,

come un giglio

nel campo gonfio

di torba e di guado.

E non sarai sola,

non sarò più sola.

Ché ci son delle volte

in cui non se ne può più

delle banalità del male,

ci provasse 
ad essere un po'geniale!

Un’ imbarazzante libertà.

Ha tramortito l’anima.

E si rifugia lei,

in una vecchia foto 

sbiadita dal tempo,

e tutto le sembra diverso. 

Tutto nel silenzio

aderisce all’anima.

In quiete ascolta il respiro

che si fa armonico,

l’alito d’ogni corpo

diviene storia.

Forse è la materia

di cui siam fatti sogni.

E non sarai sola,

non sarò più sola.

Non si pulisce il sangue se i fili restano appesi

Serriamo ancora fili tra le mani.
Tesi e sottili reggono gli arti
delle nostre anime tossiche.

Non si pulisce il sangue
se i fili restano appesi
a posticci parametri in saldo.

E sulle strade macerie in festa
propinano sembianze d'uomo
che tra draghi, principi e princìpi
ha preceduto dimenticando
riti, loghi e talismani.

E nella precarietà dell'immobile
ci si sbronza di cronaca del terrore
dannati vasalli in eterna crisi di nervi.

Un maldestro bisogno

E ascolto il tuo dolce sorriso

al il mio maldestro bisogno di calore.

Ché la tua limpidezza è carezza

e grida nel mio silenzioso guscio.

Potremmo un giorno guardare
dalla finestra i colori del mare?
Taci a bocca socchiusa,
come a tentar di fermare
quelle lame radenti le gote
delle mie bambole di bimba.

D’altra parte il tuo vaso antico
porta in grembo la bellezza del vissuto
di chi sogna un poco
senza versare gocce distratte.

Sazierai la mia sete lasciando
che quel vaso saggio e immortale
strabordi del moto delle mie brame?

Il silenzio non si regge.

Deve cadere.

I battiti del tempo attendono immobili.

Home

E sì, sarò a casa
tra un po'.
Che forse è proprio questo
quel che voglio.
Allungarmi con le braccia
per chilometri fino a
sfiorare il tetto.
Che forse è proprio
per questo che resto così,
dimezzata e 
sempre sotto sforzo
nonostante sappia
di essere solo umana.
Lascio ancora la fune
attorno alla cinghia
stretta da un capo
e dall'altro ci sei tu
a tirare con la vita
dalla tua.

Tormento di un dio minore

Cos’è dunque la bellezza
se d’ogni arte è il fine?
Tra le insidie è la più amata,
essenza d’ogni utopia,
ascia su ogni dunque.

(Molecola che sfugge
e sguazza libera nel caos).


Il suo mezzo è un dio minore
di lei un infante eterno
che non conosce freni, né peccati:
ama quanto violenta,
e crea mentre distrugge.
Traccia linee e sentieri
che si fan specchi in cui guardare.

Il sogno che teme o brama un arrivo
non ammette che un solo termine:
il punto in calce al quadrato.

E raccattando parole
da scatole di memoria
le adagia piano a mani giunte
in letti di foglie leggere e crude.

E soffre questo mio dio,
e si tormenta
come un mal d’amore,
per la straziante bellezza del creato,
indecifrabile mistero umano.
che non si ha il potere di svelare.

Musica

Mi librano in volo queste note

su soffici nuvole leggere

come madri in estasi d’amore

senza una meta

senza un motivo. 

Fuggo dalla gravità,

ovvio, quotidiano pane

dal sacco carico sul dorso. 

Senza tragedia, né lacrima

ascolto il canto delle ali,

sbirciando i colori della terra. 

E ritorno giù serena , gaia

con la voglia di urlare al mondo

la gioia di guardare dal cielo.

Mistica (la pioggia)

Nella pioggia si posano
deliziose molecole,
sul vetro in cucina,
risuona il loro tocco.

Quell’odore singolare
di ciò che un tempo
non aveva peso,
né forma, ora cade.

Nella pioggia ritorno bambina:
ogni goccia si fa domanda
racchiusa in una foglia d’ossigeno
dove respira di mistica sostanza.

E dentro risuona l’idea di un Uno
che solletica la mente e gioca
con ogni dubbio così inciso.

Si svela ora,
in un’ipnotica preghiera
nella pioggia.

Un ritorno come altri

Come di schianto di faccia

contro un muro

dalla calce ancora fresca

s'attacca e spacca la pelle.

Ed è questo il mio ritorno

uno a caso, come altri

per trovare nuova energia,

per captare onde abortite

sulla spiaggia in pasto ai lupi.

Yes, I can.

Sono anch'io un lupo.

E questo è il mio ululare

al far della sera.

Ed intanto trema

la tua schiena

trema il petto

e le zampe che credevi

coperte di sabbia

penzolano nel mare.

Perché non siamo noi

quelli dell'horror vacui.

No, non siamo noi.

Cinico disincanto

La vista si confonde riversando

in un calice già colmo di alcool

qualunque tentativo di pensiero.

 

Un pettine impigliato tra i nodi

di un manto notturno, le luci

strozzano un liquido passaggio

nelle salde fessure della sera.

 

Stasera voglio sputare il mio livore,

energia ad alta tensione

che rifletta le stelle eclissate

dall’impudicizia in buon costume.

Stasera la rabbia e l’inquietudine

le annego e le riverso sugli astri

da far colare giù, sul capo di chi bieco

se ne serve come cenere al vento.
Magari quell’acido corroda il guizzo

tanto da strinare la cura del ributtante bacino.

 

Dovrei essere più cinica

lo dicono tutti, il disincanto

dovrà fare il suo corso.

Sotto la pensilina

Perché non guardi
come fumano violenti 
inesorabili i camini?
Hai forse smesso di respirare? 


Eppure sei stata brava a fuggire
ricoprirti di inutile
un inutile non tuo. 


Brrr qui fa freddo!
e tu ti ostini ad andare in giro
con velluto sulle spalle
e cotone ai piedi.